Вночі приснилося, що кличе нас до бою
Всевишнім посланий розкрилений сурмач.
Всі сплять. Лише один махає булавою,
Гасає по Хрещатику самотній Іван Драч.
А вранці у конторах, в цехах,
в спілках зібралися —
Гудуть, кричать і чубляться,
хто виспався вночі,
І судять: — ну й зазналися,
від маси відірвалися
Й купаються у славі Павлички і Драчі.
Отямтеся, знетямлені, вгамуйте лжепророків,
Нам треба крону вічності до сонця повернуть.
Якщо ми запізнилися на цілих 300 років,
То як за мить історії прогаяне здобуть?
Коли мені цвірінькають і дошкуляють люди,
Я до Франка звертаюся в хвилини
чорних скрут:
«І кожен з нас те знав, що слави нам не буде,
Ні пам'яті в людей за цей кривавий труд...»
Мов ниву переорюю, поборюю огуди,
Ступаю на Франкову, на крем'янисту путь:
«І лиш тоді підуть по цій дорозі люди...
Як наші кості тут під нею зогниють».
Ми вийшли із непам'яті, збудили
пам'ять першими.
Якби назад вернутися, туди б рвонули знов!
Історія покликала. Ми заповітне звершили,
Та не заради слави. І кожен з нас те знав.
Гуртують знетямлені, ідуть до лжепророків,
Ганьблять своїх кумирів, хто їм розшив роти.
О, ми не запізнилися! Ще маєм 300 років,
Аби себе згубити й навіки віднайти.